El despertador

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

 

Jorge Luis Borges

 
    Y entonces las ganas de llorar se van del cuerpo, estás tan cansada de hacerlo durante tanto tiempo, que solo un espasmo que te sacude arrítmicamente de vez en cuando ha quedado. No quieres abrir los ojos, sabes que sea lo que sea que veas al hacerlo no va a gustarte. Pasas una mano sobre tu piel tratando de reconocer tu cuerpo, quieres sentir que aún eres tú que aún te perteneces, te das cuenta que estás desnuda y sientes frío. Escuchas sus voces distorsionadas viniendo de ninguna parte, intentas atrapar en tus oídos alguna que aún en su distorsión te sea familiar, pero no lo consigues todas pasan de largo, no hablan contigo, hablan de ti. Te entregas por un momento, al espasmo, a tu tacto, al cuchicheo indescifrable que te rodea, al frío de tres vidas en tus huesos y entonces despiertas, otro día comienza.